Septiembre 2015

Internet se ha convertido en ese amigo muy, muy chistoso que todos tenemos. El que siempre hace chistes, para el que todo es broma y siempre nos hace reír. Además, está disponible las veinticuatro horas. Puedes llegar con él y decirle: “¡Ey, Internet! Me acaban de dar una pésima noticia: Tengo cáncer”. Él inventará una serie de memes ingeniosísimos sobre tu enfermedad. Te carcajearás hasta que te duela el estómago. El problema es que, al final del día, seguirás teniendo cáncer.

ruinas brotan de una bocanada centígrada
que se escabulle por las coladeras
inservibles, taponeadas
apuñala tu rostro
entierra sus pulgares en tus ojos

un valle seco
resguarda construcciones caníbales
una nube de polvo y malos recuerdos

regreso a Mexicali
una y varias veces
a la masa autófaga
tirana
devoradora de edificios
de sí misma
de personas
y tu alma
recicla su basura para frenar el tiempo

Doy clases tanto a músicos como a artistas plásticos. Con el tiempo me he dado cuenta de algo. Éstas dos artes tienen algo en común que me causa envidia: No dependen del lenguaje. Las sonatas, sinfonías, cuartetos y ensambles se entienden sin necesidad de hablar, de leer. Las instalaciones, pinturas y performances no requieren un intérprete, aunque muchos piensen que si. En cambio, un escritor normalmente escribe en su idioma natal y si quiere llegar lejos en este mundo debe ser traducido.


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